Poucos encontram, ou ninguém, o que amam,
ou que amar poderiam, posto que hajam,
um acaso, um contacto cego, e a forte
de amar necessidade removido
antipatias - que a voltar não tardam
c'o veneno de irrevogáveis danos.
E a Circunstância, nume sem espírito,
que só desmancha, ajuda e faz chegarem
nossos males guiando-os com sua vara,
cujo toque a esperança em pó transforma;
pó em que temos todos nós pisado.
A nossa vida é falsa natureza;
não pode entrar das coisas na harmonia,
a dura lei; a mácula indelével
do pecado, esse upás desmesurado,
árvore, cujo veneno destrói tudo
cuja raiz é a terra, cujas folhas
e ramos são os ares, donde chovem
sobre os homens a peste, em vez de orvalho,
moléstias, morte, escravidão, e os males
todos, que vemos, e o pior não visto.
Que o espírito e o coração punge sem tréguas.
(Byron)
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